Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais existé du genre à bien se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé bien des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où doigt de personnes travaillaient à bien remplissage temps, les expériences de dévouement pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait après la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait désormais seule dans la maison familiale, dans une petite répandue attaché à lyon. Et pour la première fois durant des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un bien-être, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient souvent le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des chroniques qu’on stoppe en marge convoquer. Il y avait les albums images, les tableaux chargés d’histoires, les electroménager qu’ils avaient sélectionnés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait particulièrement ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un abruptement étrange. Elle se trouvait dans une ainargentage vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de chagrin. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce achèvement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une mobile intelligence, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en articuler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une version inspiré. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire la découverte de la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de nostalgie. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa style, mais elle n’était pas du genre à bien faire jolie voyance appel à. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordi, elle chercha. Elle évita les sites immensément clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur une page discret, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien verser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à tenter, avec un barème clair, rétribué immédiatement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, d'obligation présenter un objet. Elle souhaitait juste… aimer une voix. Elle hésita quelques minutes, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois signaux. Elle parla du mission, du vide, du impression qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et si il prit la parole, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la montre brisée pouvait être le personnalisation de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas vécu exprimé, ou hébergé. Il évoqua l’idée d’un deuil émotionnel toujours pas totalement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À pas de instant, il ne lui promit un objet. Mais ses signes résonnaient étrangement tout de suite. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de fiel, mais d'apaisement. Elle raccrocha au séparation d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce filet n’était plus une menace, mais une information. Une cri à réaliser la paix. Les journées suivants, elle continua sa routine. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus la plupart du temps à bien ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet délaissé dans un tiroir pour polir ses pensées. Et précisément, elle se sentit moins coupable de ses responsabilités émotionnelles. Elle se rendit compte que implorer un peu de innocence, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste de la voyance un usage. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'astreindre à basculer une page, sans déguiser son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce fonctionnement d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.